Cuando la niña recibió el cigarrillo ardiente de su padrastro en su seno apenas insinuante, no sintió dolor. Jamás había sentido dolor antes –defecto de nacimiento, decía mamá- y, en ese momento, a la edad de once años, por primera vez esto le pareció gracioso. Rió, rió mientras su padrastro la dejaba más marcas en su cuerpo y lo único que percibía era una sensación de calor y aspereza. La sangre deslizándose por su piel blanquecina, la carne al rojo vivo, ¡y ella no sentía nada, nada!

También rió cuando su esposo cayó al suelo, la tapa de la cabeza mandada a volar por la potencia de su bala. Le había dicho que no quería tener relaciones porque estaba muy cansada. Él la agarró de la muñeca y la condujo al cuarto sin prestar atención a los ruegos fantasmales de una niña aterrada por la confusión. ¿Cómo podía ser? ¡La pobre niña se estaba desgañitando! El arma en el cinturón de él, un policía respetado, el peso en su mano, la presión en su dedo, y luego ya no hubo gritos. La sangre manchó las sábanas blancas. ¡Y ella no sintió nada, nada!

Sólo las risas, las incontables risas escapando de su boca como caballos desbocados.